Cinco días en agosto

Acabo de leer el libro de poemas de una chica que me ha dejado impresionado. Me ha encantado. Tal vez uno de mis descubrimientos personales en poesía más importante desde hace tiempo. Se trata de Cinco días en agosto, de Carmen Ruiz Fleta.

Os dejo algunas razones de mi asombro.

XXV.

Los días de agosto no se repetirán nunca.
Es un mantra, es la cuenta del rosario que rezo a todas horas.
Lo rezan mis pies que han vuelto a pelearse con tus piernas,
lo rezan mis ojos, que han retornado a su espejo;
lo reza mi sexo que sufre callado tu ausencia.
No creo ni en ti, ni en Dios, ni en ningún hombre.
No creo en nada que no sea este dolor sagrado.
Los días de agosto no se repetirán nunca.


XXIX.

De tanto pensarte te he desgastado
como hacía de niña con los puños de las camisas.
De niña ya me queda poco.
Alguna manía, gesto, ocurrencia.
Nunca he recibido broncas,
ni eso me queda de niña.
De niña besaba a la luna todas las noches,
y pensaba que nunca iba a morir.
He desgastado tu imagen
de tanta ausencia, de tanto preguntarme.
Quiero ser una niña infinita,
aferrarme a la estampita del santo varón,
que siempre me proteja,
desgastar la imagen del mártir
y besar a la luna cabrona
que me señala y se ríe.
Haré que no la veo,
y agarrada a los puños de la camisa,
dormiré en paz.


XXI.

Hoy, por ejemplo, todo parece normal:
migas en el sofá y Calamaro en el oído,
el periódico,
los cristales,
los pies fríos,
el domingo lamiendo las ojeras del cuarto.
Miles de trampas vadean el pasillo.
Tropiezo con la ropa arrancada a la noche,
con el olor a tabaco de los hechos consumados.
Y entro en el baño
y todo sigue pareciendo normal,
de no ser por estas ganas terribles
de acabar conmigo.

Cinco días en agosto
Carmen Ruiz Fleta
Editorial Eclipsados

Otro día, más.